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    但今天。

    西奥多没法将注意力放在老树上。

    在房间角落。

    一口由玻璃制成的、竖放的‘水晶棺’里。

    他见到了一具熟悉的躯体：

    完全被荆棘钻满皮肉，从每一根指甲缝隙中刺出来。

    他被浸泡在墨绿色的液体中。

    头颅不翼而飞。

    从脖颈长出的荆棘穿过液面，从竖棺顶子上的小孔伸出来，打了个弯，对准一旁橡木托上的鹅颈瓷壶。

    里面盛着半个底子的血液。

    滴答…

    滴答。

    西奥多还记得。

    许多年前，他领着弗洛里安到处‘流浪’的日子：这男孩并不怎么安生，性格也要人命的偏僻阴冷。很长一段时间里，西奥多都要收拾他惹出来的烂摊子——

    譬如。

    一言不合就与人都起手来厮打，傍晚回到家，带着一身伤痕。

    他从不说发生了什么，西奥多问也不说。

    但他乐意让他处理自己的伤口。

    就是那段时间。

    西奥多几乎熟悉弗洛里安身上的每一道伤疤：有些是醉汉留下的，街上的混混留下的。等到他快速步入一环，二环，受伤的频率也变得越来越低…

    西奥多再熟悉不过。

    但是…

    弗洛里安，弗洛里安，弗洛里安·维斯特维克。

    孩子。

    告诉我。

    你的头在哪？

    金发男人静静注视着水晶竖棺中的无头躯体，看着这光滑、精妙，甚至疯人艺术家要高呼出声的怪诞艺术品。

    血液滴答滴答。

    他的心跳也跟着滴答滴答。

    　　


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