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    做完这一切，诸葛亮仿佛被抽干了所有的力气，瘫坐在地。

    他环顾着这间简陋的草庐。

    墙上挂着的古琴，案上燃尽的烛火，架上堆满的竹简……所有的一切，都曾是他隐居隆中、静待天时的见证。

    可现在，这一切都像是在讽刺他。

    讽刺他的不自量力，讽刺他的坐井观天。

    “天道……天道……”

    他喃喃自语，眼中充满了血丝，神情第一次流露出一种近乎孩童般的迷茫与无助。

    如果天幕上所言皆为“天道”，那他这二十七年来所学、所思、所悟，又算得了什么？

    难道，他穷尽一生智慧，也只能在“天道”早已铺设好的悲剧轨道上，徒劳地挣扎，最终含恨而终吗？

    夜，越来越深。

    寒意，从四面八方侵袭而来。

    诸葛亮就那么枯坐着，彻夜未眠。

    当天边泛起第一抹鱼肚白，清晨的微光透过窗棂，照亮了茅庐内的一片狼藉。

    他缓缓地站起身，身体因为长久的僵坐而有些麻木。

    他走到门前，推开了柴扉。

    一股夹杂着泥土与草木清香的冷冽空气涌了进来，让他混沌的头脑清醒了些许。

    山间的晨雾还未散尽，远处的小路上，空无一人。

    他知道，用不了多久，那位仁德的皇叔，便会踏着这条路，第三次来到这里。

    可这一次，自己该如何面对他？

    是继续拿出那个已经被证明是“超级大饼”的《隆中对》，将他“忽悠瘸了”？

    还是……

    诸葛亮的目光，不由自主地飘向了角落里那个肮脏的纸团。

    他的心，乱了。

    　　


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